| Мозаика |
[Jul. 17th, 2011|06:15 pm] |
Под чистыми скатертями волн тело становилось легким, как у бабочек, за крыльями оставался шумный день на пляже, с разомлевшими персиками и арбузами, обжигающей ступни галькой и земной жизнью. Когда смотришь на море, видишь горизонт. Это как дверь за дырявым холстом папы Карло, которая должна вести в мир другой, великолепный, театральный. Оттуда появляются корабли, с берега на рассвете видно, что на них еще не погасла иллюминация. Город прозрачен и пуст, как чистый графин, а вместо адской музыки из киосков и ресторанов слышны южные соловьи и утренний, нежный, как детский голос, колокол.
"Вы хотите жить вечно?" - спрашивает безликий свидетель Иеговы и опять исчезает. "Excuse me, what city is it?" - рядом на скамейке сидит небрежный, словно набросок быстрыми штрихами, иностранец. Нет, он не стремится познакомиться, как другие иностранцы, он не представляется капитаном и не предлагает заграничных сигарет. Он смотрит тускло и хочет домой.
Не все иностранцы включаются в новую действительность, одним кажется, что они подобны Полю Гогену, попавшему в Океанию. Где-то там на материке пятеро детей и больной цивилизацией Париж, а тут сочные краски островов и замечтавшиеся о белом господине дикарки. Другим кажется, что они никуда не уезжали, ведь это так просто спросить у бабушки на привычном английском в газетном киоске последний выпуск Time. Бабушка, конечно, учила немецкий, поэтому выручает женщина помоложе: "Ска-жи-те еще раз, что вам на-до?", разбивая на слоги вопрос, она касается плеча сэра. Time magazine, - повторяет он. "А-а! Магазин! Книжный, да? Сейчас объясню!" И она объясняет. Между прочим, техника разбивки предложения на слоги, чтобы объясниться на родном языке с иностранцем, - это замечательная привычка.
Есть и обыкновенные иностранцы, которые сходят с трапов так же, как и сходили в других точках круиза, их встречают с табличками девушки у автобусов, на табличках номер экскурсионного тура, за рулем в белых рубашках сидят трезвые водители, которые приветствуют заходящих.
Между морем и горой расцветала наша жизнь, и до сих пор часть ее, как фрагменты разбитой мозаики, где-то там, под слоем нового времени... |
|
|
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif?v=92.1){kind=small}
aritmiya's journal
